Es gab eine Zeit, da war ich in der Kleinstadt, in der ich lebte, eine durchaus viel diskutierte Persönlichkeit. Ich war 18, wasserstoffblond, trug sündhaft teure, italienische Designermode und hatte ungefähr so viel Interesse daran, mich anzupassen, wie heute auch noch. Mein Spirit Animal war natürlich Paris Hilton höchstpersönlich. Und ich liebte meine Version dieser Rolle, die ich damals verkörperte.
Seinen Höhepunkt erreichte das Ganze um 2014. Meine Mutter hatte mitten in Lörrach eine sehr exklusive Modeboutique namens Catwalk. Ein rotes, dreistöckiges, markantes Gebäude mit großen Vitrinen und einer eigenen Passage. Philipp Plein, Versus Versace, United Nude, Jeffrey Campbell, Firma Berlin, La Perla und Atos Lombardini gehörten zu unseren Labels. Schuhe, Accessoires, High Fashion und später auch Dessous begeisterten die wohlhabendsten Damen aus der Region und vor allem der Schweiz. Ein ziemlich aufregendes Sortiment für eine Stadt, die ich schon damals für ausgesprochen hässlich hielt.
Ich war jeden Tag nach der Schule dort. Arbeiten, versteht sich. Wobei meine Mutter bis heute behauptet, ich hätte eigentlich nur gechillt und nichts gemacht. Nun ja. Wer morgens um sechs aufsteht, um erst um 19 Uhr Feierabend zu machen, kommt irgendwann nicht mehr so richtig auf sein Leben klar. Und dabei musste ich schließlich auch noch die große Verantwortung einer am lautesten diskutierten Kleinstadtdiva tragen. Die Schule, der Schlaf und meine mentale Gesundheit litten jedenfalls gelegentlich unter meinem – wie immer – übervollen Terminkalender.
Mein Erscheinungsbild war dabei eine Sache für sich. Kurze Kleidchen, hohe Hacken, Smokey Eyes und rote Krallen. An einem Tag das puderpinke Kleid mit goldenem Metallcollier als Kragen, am nächsten die Skinny Jeans von Philipp Plein mit passenden schwarzen Glitzer-Keilplateausandalen. Dazu strassbesetzte Totenköpfe, markante Blazer von Firma Berlin oder die papayaroten Eamz-Pumps von United Nude. Ich war angezogen wie frisch in der Vogue gedruckt. Und das vor der Kulisse einer ziemlich abgeranzten Schule, die ich sowieso mehr als jeden zweiten Tag schwänzte. Meine Lehrer hassten mich; vermutlich wie die Pest.
Die Gerüchteküche hat alle Hände voll zu tun
In Lörrach kannte man mich. Wobei das weniger an irgendwelchen besonderen gesellschaftlichen Verdiensten lag. Es waren die Geschichten, die über mich erzählt wurden. Und die meisten von ihnen stimmten.
In den Augen all jener, denen ich nicht mal einen Namen zuordnen konnte, war eine verwöhnte Bitch. Und ich liebte es. Weil die keine Ahnung hatten und dennoch meinten, alles über mich zu wissen. Ich wiederum hatte keine Lust, micht zu erklären, nett zu sein, mich anzupassen oder Leistung zu erbringen – vor allem schulische. Ich provozierte, wo es sich anbot, machte, worauf ich Lust hatte, ging auf wilde Partys, war gelegentlich ziemlich gemein zu anderen, machte mit meiner Freundin S. die Stadt unsicher und versetzte Männer aus Spaß. Neutral reagierten die wenigsten auf mich. Die einen liebten mich, die anderen hassten mich. Ich vermute allerdings, dass die zweite Gruppe damals etwas größer war.
Während andere ihre, wie ich fand, gottlos langweiligen Wochenenden planten, ging es bei uns auch mal nach Mailand zur Schuhmesse, oder nach Paris zur Dessousmesse. Oder ins Modezentrum nach Bologna. Mal hier, mal da, mal überall. Wir fuhren zu Einkäufen und Messen, schauten uns Kollektionen an und waren mitten in einer Modewelt unterwegs, die ich mit 18 ziemlich selbstverständlich als meine eigene betrachtete.
Besonders die Dessousmessen waren eine eigene Erfahrung. Überall Models mit perfekten Puppenkörpern, die in den neuesten Kollektionen herumspazierten, posierten und uns die schönsten und kostspieligsten Dessous der Welt mit einem breiten Lächeln im Gesicht präsentierten. Für mich war das schon aufregend. Ich bekam Einblicke in eine Welt, die meine Mitschüler höchstens aus Hochglanzmagazinen oder MTV kannten. Mittlerweile ist diese Welt durch Social Media und Co. viel zugänglicher geworden. Doch es war 2014 und wir lebten in einem etwas anderen Zeitalter
Philipp Plein, mein Mode-Crush
Und dann gab es natürlich noch Philipp Plein. Mein damaliger Lieblingsmodeschöpfer, mein heimlicher Crush. Eines Tages waren wir zur Eröffnung seiner Boutique in Düsseldorf eingeladen. Ich stand ihm tatsächlich von Angesicht zu Angesicht gegenüber. Aufregend. Schließlich begegnet man seinem Lieblingsdesigner nicht jeden Tag. Er scannte mich und mein Outfit und sah zufrieden aus mit dem, was er sah. Zu allem Überfluss war er in Begleitung eines Hollywoodschauspielers, den ich aus der Hauptrolle des Films „Der Pianist“ kannte.
An diesem Abend trat Timati mit seinem Hit „Welcome to St. Tropez“ auf. Bei einer weiteren Philipp-Plein-Show Iggy Azalea. Genau zu der Zeit, als ihr Song „Work“ gerade durch die Decke ging. Auch das war ziemlich geil. Und am nächsten Morgen dann in Mathe nichts checken. Im Raum mit den „ganzen anderen Opfern“, wie ich sie früher liebevoll abstempelte. Es gab schon schlechtere Möglichkeiten, seine Jugend zu verbringen.
Natürlich hatte dieses Leben auch eine Kehrseite. Hinter all dem Glanz gab es durchaus Dinge, die weniger glamourös waren. Was ich nun weiß: Ich suchte damals schon nach einer Liebe, die ich bis heute nicht finden würde. Also konzentrierte ich mich auf etwas, das wesentlich einfacher zu bekommen war: Aufmerksamkeit. Und davon bekam ich reichlich. Mein Mundwerk frech, die High Heels hoch und die Röcke kurz. Von Langeweile keine Spur.
Vermisse ich die Kleinstadtdiva in mir?
Wenn ich jetzt so an diese Zeit zurückdenke, vermisse ich meinen Style zum Beispiel, und die heißen Männer, mit denen ich ausgegangen bin. Obwohl sie heute noch heißer sind, ich weiß gar nicht, warum ich mich beschwere. Vielleicht vermisse ich es einfach auf Absätzen zu laufen und dieses Gefühl, dass eigentlich alles möglich sein könnte. Und trotzdem will ich nicht zurück.
Aber ich glaube, das Figürchen könnte das sein, was ich am aller meisten vermisse.
Die 18-jährige Kleinstadtdiva hat ihre Zeit gehabt. Sie war laut, extravagant, gelegentlich unausstehlich und ziemlich wagemutig. Ein bisschen davon ist geblieben. Die zügellose Bratze bin ich nämlich bis heute. Vielleicht in anderen Dimensionen, mit etwas anderen Prioritäten, aber niemals mit mehr Schlaf. Ein paar Dinge ändern sich eben nie.
